...

Снова меня мучит Весна. Сводит с ума ее запах. Я иду за ним. Как хочется оступится, сорваться в пропасть. Шаг- и все возвращается. Замкнутый круг. 

Тяжелый, смутный запах. Еще чуть-чуть и слезы уже будет не остановить. Это было уже. Не могу вспомнить когда. Уже было так безнадежно, так зыбко, так мутно.

Я падаю вниз и не за что ухватиться. А ухватиться хочется за единственную в мире руку. Ее не будет больше никогда. Нить, которая связывала одинаковые чувства, болезненно рвется.

Как молния: вдруг кто-то почувствовал так же как я- но не обо мне. Кто-то кому принадлежит та рука. Я бегу, падаю и снова бегу. Нет, лечу... но только вниз. Теперь только вниз.

Все ближе и ближе. Даже тот дивный свет уже не спасет. Тускнеет. А все весенний запах. Зачем только? Зачем? Зачем шла туда, куда нельзя было идти? Зачем открыла дверь, зашла в нее? А нужно было бежать! Бежать без оглядки.

Не подходить к двери, не поворачивать ключ, а поверить своему чувству, что за той дверью свет, от которого не спастись, свет, который ведет в пропасть.

За ней то, чего нельзя касаться, нельзя чувствовать. За ней- запах Весны и Пропасть.